Era.

Era o sangue nos nós dos dedos

Era o grito na garganta do bêbado

Era o soluço na madrugada

Era a calma que fora furtada.

Era a lágrima há muito contida,

Era toda a mágoa de uma vida

Era cada pequena ou grande ferida

De toda uma existência submissa.

Era na verdade

qualquer forma aleatória,

qualquer tentativa de escapatória...

Carinho de Escritor

bonito é quando sua palavra encosta na minha

e vai rodando, girando, entrelaçando, se perdendo

até o escrito virar sentimento

e a gente virar rima